Quella volta in cui mia zia fece scappare Matteotti

Uno spettacolo senza niente.
In questo spettacolo non c’è niente.
Non c’è un eroe, non ci sono comprimari, non c’è nessun drago da sconfiggere o principessa da salvare, nessun allontanamento da casa ne in particolare modo nessuna crescita del protagonista. Non c’è nemmeno un inizio e nemmeno una fine perché in pratica è gia tutto iniziato e tutto finito, quello che si racconta.

Non esiste un’ipotesi, in questo spettacolo. Nemmeno una tesi.
È un po’ così, appunto, come è così la Storia. Accade e basta.
Ci sono solo ricordi, ironia ed emozioni.
Insomma per dirla tutta in musica leggera: c’è la vita, la mia.
Che poi non è molto diversa da quella di altri abitanti di questo mondo che chiamiamo ancora, forse in modo ormai improprio, occidentale.

C’è però una Sinossi. Tre racconti, tre racconti e mezzo circa, dall’inizio del 900 a oggi. La mia storia e quella della mia famiglia che si “appoggia” alla Storia del nostro Paese. C’è anche una Trama ma senza troppi spoiler: Matteotti, Moro, Pasolini, il Muro di Berlino, il G8 di Genova stanno in sottofondo, ma neanche troppo in sottofondo, alle vicende della zia Idia e dello zio Sile. Della nonna Bellina e del nonno Fortunato. Di mamma Arnalda e di papà Ennio-Enrico. Di me adolescente e adulto (per modo di dire).

La storia della miseria contadina e il fascismo di provincia della mia famiglia nata, in parte nel Polesine e in parte nel novarese, nei primi del ‘900.
Gli anni ’40 a Milano e nonno Fortunato che accendeva i lampioni in piazza del Duomo ogni sera. Lo sfollamento a Galliate, paesino del novarese e l’incontro tra mamma Arnalda e papà Ennio-Enrico.
Di nuovo a Milano negli anni 70 le mie scuole medie, e di quanto un abbraccio faccia sparire il Terrore.
Il muro di Berlino visto da lontano.
La storia, negli anni ’90, di un gruppo musicale di amici, di un amore e dell’impegno politico disimpegnato. La storia di Genova del G8 del 2001 e di una cena nell’entroterra. Di Ninetto Davoli che fa vedere dove abitava Pier Paolo. Per poi riprendere lo zio Sile, la zia Idia e la nonna Bellina alle prese con la fuga di Matteotti.

Tutto questo è il mio personalissimo modo di dire: “viva l’Italia antifascista”, che, a distanza di 100 anni dalla nascita di mamma Arnalda e papà Ennio-Enrico (1925), purtroppo sento ancora il bisogno di urlarlo, non solo alla Scala di Milano, ma in tutto il “globo terracqueo”.